Eres una artista que usa distintos materiales y formas para crear ¿de dónde viene tu relación con el textil?

He pensado bastante en eso últimamente y creo que llegué a algo más primario. Mi abuela es costurera y mi abuelo tapicero. Crecí entre sus materiales y sus máquinas, entre los aromas a “neoprén”, a esmalte sintético, con el ruido de martillos y de la máquina de coser. Veía cómo se iban trasformando esos elementos. Mi abuelo tapizaba autos antiguos para la Ford, recuerdo como estiraba el cuero en los asientos. Mi abuela arreglaba ropa y cosía para sus amigas. Es muy mágico ver cómo los materiales se transforman en ropa y saber que eso lo cosió alguien cercano, como mi abuela, porque por lo general, todas esas prendas de vestir están asociadas al consumo. Todo parte en la herencia que muchas veces no se toma tan en cuenta, porque esos materiales se transforman en cotidianos.

¿Y cuándo fue que volviste a tomar esos materiales?

Tengo una vida de mucho estudio. Cuando era niña entré a estudiar contrabajo al Conservatorio Nacional de Música y a los 24 años me fui a estudiar a Holanda. Viví ahí por cinco años, me encontré con un universo artístico enorme, porque en Holanda todo es arte en alguna medida y no solo el hacer arte, sino que, la gente, el cuerpo, las libertades, que además son muy diferentes a las que yo había vivido. Estando allá, hice las caras de los dictadores con papel higiénico sobre un espejo. Pienso que esa obra podría ser textil, pensando en que el papel es una fibra también. Desde ahí no paré más, hasta que llegué a Chile. Me vine porque entré a estudiar Psicología, soy psicoanalista.

¿Cómo unes la música, el arte y el psicoanálisis?

Para mí el punto capital de esa triada –que yo la siento muy perfecta, porque me permite pensar desde distintos lugares lo que hago– es definir que soy una artista que estudió psicoanálisis. Y me ha servido mucho, sobre todo porque entré a estudiar con diez años más que mis compañeros. Hay una diferencia importante, porque obviamente no vemos las cosas desde el mismo lugar. Creo que el psicoanálisis permite a los artistas pensar desde otro lugar su trabajo. Teóricos agudos como Lacan o Freud, tomaron el arte como un punto de partida para poder reflexionar y generar material científico. La primera obra plástica que recuerdo como importante –aunque todas tienen un significado muy especial– fue cuando en 2017, participé un concurso de Artes Visuales. El tema era la migración, hice una obra muy linda. El primer premio era un viaje a Berlín, yo saqué el segundo. Ese fue el primer momento en que sentí que había hecho una obra que quería mostrar al mundo. No es fácil eso de exponerse como artista y querer vender una obra. Porque uno piensa: ¿quién te la va a comprar? ¿en qué momento alguien quiere tener ese trabajo tuyo en su casa?

“La obra viene después de una investigación y de mucho encuentro con otros.”

¿Cómo baja esa idea o sensación y se concreta en una obra?

Es como una investigación, porque me parece que los artistas somos investigadores. No es algo que solamente “se te ocurre”. El tema de los alfileres, la tensión y los hilos, no es solo comprar un bastidor, hacerlo y listo. Creo que uno tiene que convivir con los materiales. Uno tiene que pincharse el dedo. La obra viene después de una investigación y de mucho encuentro con otros. Ahí algo baja. También creo que es importante proponerse entrar en esa profundidad, en esa investigación. Cuando empecé a usar hilos y alfileres, me acuerdo que lo que estaba tratando de encontrar era la tensión que había entre estos dos elementos. Al juntarlos o darles movimiento, se genera volumen, se ven como en 3D. De esa manera dejan de ser alfileres hasta que te acercas un poco más para verlos. Ese efecto ilusorio, a mí me satisface mucho.

“Me siento muy honesta con mi trabajo porque no son más que alfileres””.

¿Sientes que tu formación en el Conservatorio ha influido en tu trabajo como artista plástica?

Es clave, triste y alegremente clave. Porque puedo ver en mis obras que hay un grado de obsesión que a mí me sorprende. En la exposición en la que he estado trabajando no son cien alfileres, son 40 mil. Y esas 40 mil están puestas una a una.

¿Cómo relacionas esa búsqueda de tensión entre el contrabajo y esta forma de arte?

Es muy loco lo que sucede y se me ocurre al tiro cómo están relacionados: mi cuerda del contrabajo agarrada del otro lado. Sí, es eso. Obviamente para el que el instrumento pueda sonar, tiene que haber una tensión muy importante. Uno nunca termina de conocer lo que realmente está haciendo, porque hay tanta vida detrás de las obras. Yo me siento muy honesta con mi trabajo porque no son más que alfileres, no es más que hilo, no es más que esmalte sintético. El resto se lo dejo al que se pare al frente y quiera decir algo o quiera disfrutarlo, o entregar una crítica o una opinión.